Le mani che affondano nelle tasche del cappotto 

chiaro 

con gli alamari di metallo lucido.

Il naso che pizzica e ancora trattiene  l'aroma 

dell'ultima sigaretta , che muore

a terra schiacciata, 

ancora un filo di fumo che sale e la tosse.

Resti a guardarti, giovane,

ancora;

che non te ne rendevi conto e tutto pareva fumo

tutto nebbia, tutto lì.

Felice del nulla oltre i discorsi umidi

felice dei sabato mattina

felice per un viaggio in tram a sentir musica

felice della tristezza, così preziosa per sentirsi vivo.

felice,

così, inconsapevolmente felice di essere vivo,

e malato di vita che non guarirai mai.

E non è la giovinezza,

no: "il ragazzo crescerà"  -berciavano i cadaveri dell'accademia-

nemmeno il "carattere" o un "momento" (se non fossero sempre "momenti"...ci condanneremmo alla catena della persistenza)

è la stigma degli eletti alla dannazione,

innalzati dalla vita al fango della passione

agli strali dei normali

al non essere, mai, uguali.

folli, empi,

timidi inquieti.

Sarebbe arrivato il giorno in cui 

smettere di fumare,

lo sapevamo.

Lo figuravamo lontano...

Saremmo discesi dall'olimpo dell'adolescenza immortale

e giunti nella radura così sperduta del buon senso,

povere scimmie depilate,

consapevoli, ora, di poter morire

ma mai guariti,

piuttosto sopravvissuti

alla voglia di vivere