La felicità non è di questo mondo...

Che tristezza però... Che poi la cosa peggiore, per quanto banale, è che la felicità è un fatto egoistico, in cui tutti gli altri, cose e persone, debbono convergere verso di te per renderti felice. Tutto dura un attimo, se lo dura, e poi rimane la nostalgia. Uno può essere sereno, ottimista, solare... ma felice? Mah... sarà che sono un depresso cronico... Sto leggendo un libro di Bolano (2666) sono agli inizi, ma ha avuto un'intuizione geniale, c'è un pittore, ruolo assolutamente minore nel libro, che compie un autoritratto tagliandosi la mano destra e mettendola su un quadro. Ho trovato geniale la cosa. La felicità di un'intuizione assoluta, completa, totale, che non può che condannare alla nostalgia più profonda subito dopo essersi compiuta. Nostalgia della mano ovviamente. Nel libro il tizio viene messo in ospedale psichiatrico dove poi troverà la morte. Da quando si è tagliato la mano non è più considerato normale, quel sacrificio verso la felicità lo ha condannato sino alla morte alla deformità, all'orrore del incompletezza quotidiana. C'è un altro passaggio, sempre in 2666 in cui una delle protagoniste che era in qualche modo legata, anche se molto alla lontana, al pittore, alle sue opere, ma soprattutto all'idea di quel gesto assoluto, scopre che il pittore è morto e Bolano la descrive come un'opera d'arte incompleta che in quell'istante scopre che il suo autore è morto. Così scompare la speranza di un'impossibile felicità futura, la possibilità dell'assoluto che muore. Ecco, sempre più ci si sente così.. noi che tentiamo di sopravvivere alla voglia di vivere... sentiamo che quella voglia di vivere li sta morendo come il pittore, ma non vogliamo rassegnarci, eppure non vogliamo nemmeno tagliarci la mano destra. Perchè poi in fondo il Carmelo aveva ragione "siamo l'opera d'arte di noi stessi".